而就在各怀心思，那个男人快要触碰到手.枪时，院子里忽然传来一个女人的声音。
“韦伯，韦伯，放他们进，”她停了停，剧烈地咳嗽了两声，“我要和他们说话。”
那是一个老女人的声音，苍老里透着遮掩不尽的衰败，像是末秋时还有最后一片枯叶的枯枝，一切只是徒劳无功。
韦伯——也就是那个男人，忿忿不平地看着又嬉皮笑脸起来的伊维斯，不甘心地松开了手里的枪。
木门推开，屋里很暗，只能隐约看见靠近窗户的地方停了一张摇椅，摇摇晃晃，烟雾缭绕，里面坐着一个人。
如声音一般，她是一个很老的女人了，也很瘦，几乎只剩一把骨头，连脸颊和下巴也是干瘪的，可却不显得尖利刻薄，反而有一种别样的温和柔软。她的头发稀疏，绑成了一个发髻，绕在后脑勺，身上披了件灰色的棉布。枯瘦的手指搭在摇椅边，食指和中指的间夹了一只自己卷的，还露着烟丝的半截卷烟。
她太老了，老的几乎都失去了性别特征，感觉不到信息素的气味了
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